Palabras, palabras, palabras...

            Hace varios años, en un lluvioso viaje a Sevilla con los compañeros del instituto, tuvimos el placer de recibir una charla del escritor Fernando Iwasaki. Este autor peruano de nacimiento y ascendencia japonesa nos relató, de una manera muy divertida a la vez que peculiar, diversas narraciones y poemas en el salón de un hotel escondido en una plaza de la capital andaluza.             De todo lo que nos contó lo que más me llamó la atención fue un fragmento de la obra Rayuela de Julio Cortázar. No entendí casi nada. De repente parecía que había dejado de hablar en castellano. Por su boca sólo emergían palabras armoniosas y connotativas pero sin posibilidad de hallarlas en el diccionario, pues la mayoría eran inventadas. Aun así, todos disfrutamos del recital e interpretamos el texto según las sensaciones que nos producían esas palabras.             Resulta curioso que años después me vuelva a tropezar con este fragmento en la universidad. Este segundo encuentro me

La ciudad herida Estaba en una ciudad muy lejos de la que había sido mi casa. Nos habíamos mudado a un nuevo país con esperanzas y anhelos de salir adelante para olvidar los últimos años de pobreza y desazón en nuestra familia. Mi madre había hecho un gran esfuerzo para hacer el viaje que soñábamos desde mucho tiempo atrás. Llegamos una mañana fría de invierno. La niebla se colaba entre las ventanas de los hogares de aquella ciudad hundida en sombras. Mi hermano y yo estábamos muy sorprendidos, la fachada de esas calles no distaba mucho de la que había sido la nuestra. Nuestra madre intentó tranquilizarnos diciéndonos que la apariencia no era lo mismo que la esencia. Tras aquel aspecto sombrío y sumergido en cenizas, se encontraba la esencia, el alma de la ciudad: sus habitantes. No conoceríamos cómo era la ciudad en realidad hasta que no tratásemos con los vecinos. Decidí creer a mi madre. Todavía tenía la inocencia de una niña que no acepta las utopías

La historia hecha cuento.  -Comenzó un 14 de julio con el asalto del castillo maldito. Las armas y el odio que emanaba aquel fuego no tardaron en extenderse por todos los caballeros que luchaban para liberar a su pueblo de la tiranía del dragón residente en el castillo. Durante siglos este dragón de procedencia divina se impuso ante los habitantes de aquel lugar y los sometió a vivir bajo el miedo y la pobreza. -¿Qué pasó al final? ¿Alguien consiguió matar al dragón? ¿Fue el rey Arturo ? -No hijo, esa es otra historia. En este caso, como en un pueblo llamado Fuente Ovejuna, las personas oprimidas por la maldad del odiado dragón unieron sus fuerzas para poner fin a su poder y a sus seguidores. -¿Quién quiso ayudar al dragón? ¿No era un ser despreciable? -Sí hijo, tienes razón, pero debes saber que ante el poder y el temor que provocaba su presencia, hubo gente que no tuvo la valentía de enfrentarse a él o por interés propio permaneció a su lado. -¿Qué pasó ent

Hay un momento en la vida de toda persona en la que necesita reventar, explotar, desintegrase por un momento para, como un fénix, renacer de entre sus cenizas. Ese momento es el que yo estoy viviendo mientras escribo estas palabras. No siento las manos, casi ni puedo escribir, la cabeza me da vueltas y no soportaría que alguien estuviera a menos de 100 metros a mi alrededor. No obstante, no puedo parar de escribir en esta vieja y desdentada Underwood que encontré en el trastero de mi casa y que era calificada como “cacharro inservible” por los miembros de mi familia. Para mí lo viejo no es algo que no tenga utilidad. Muy al contrario, me gusta más y le encuentro más encanto, sólo hay que observar al quinientista David de Miguel Ángel, aunque por suerte para él, por su piel de mármol nunca pasan los años. Hoy he tenido uno de esos días intensos, sin pausas para pensar, una cosa tras otra sin interrupción para tomar aliento y parar a procesar las acciones. También he tenido una

CUADERNO DE BITÁCORA Necesitaba un respiro. Estas últimas semanas había trabajado hasta tarde y sin descanso bajo una excesiva presión. Decidí salir a explorar la ciudad y comprobar si estaba tan consumida como mi persona. Paseando sobre las olas de la explanada encontré un halo de luz que iluminaba puertas y ventanas que transportaban a otras épocas, mundos y escenarios y a muchos viajantes. Mucho tiempo atrás solía hacer estas travesías con frecuencia pero ya no lo recordaba. Así pues, me tomé el lujo de acercarme a esos portales mágicos y experimentar un viaje hacia lo desconocido del que no sabía cuando regresaría. Contemplé muchas puertas de diferentes tamaños y colores, pero hubo una que me produjo una especie de misterio y familiaridad. Ese fue el primer destino de mi largo viaje. Cuando tuve cerca ese puente que me conducía a otro lugar alejado del que me encontraba puede apreciar la ornamentación y recargamiento típicos de la época del bar